“Ningún árbol me es ajeno y de todos tengo el habla. Donde uno more yo tengo patria.”
...
Desperté de un sueño donde no había palabras, sólo una piedra llorando.
Me recosté sobre la tierra a beber su gracia, labio, lengua, sal su marea abriendo mi rostro y sus ventanas.
Ciego de luz busqué la distancia y pronto fui cayendo, gota sonriente, manantial de tiempo, lluvia -y ella- el rostro posible de tus palabras.
...
“¿Qué podría agregar al decirte que el mundo se reduce a tres nombres y un verbo, acaso dos?
Se acerca y todo reluce.
Me tiemblan los hastíos y siento el brío de algo incomprensible.
Creo entender porqué la marea de ideas me trae recuerdos musicales, por que la música ahonda los cielos, tiene la intensidad caprichosa que tienen las cosas que no ostentan nombre y por eso ellas son lo que cada uno sea capaz de imaginar. Acaso las palabras sean un muro. Intentar el hallazgo del adjetivo sería la arrogancia total, al menos de mi parte. Tantas adjetivaciones sublimes he hallado... y a pesar de eso, me sacia pero no me basta.
Quizás por eso buscamos en las palabras lo que nos está vedado en la vida...
Quizás por eso las artes. Pero ¿quién soy yo para meter un dedo sobre esos destinos? Yo, viejo enclaustrado, renegando de lo que me dota de vida, al menos de aquello que aún está al alcance de la mano.
Ay, Ulises, que fortuna tu silencio - pienso a veces - y me río de mí mismo. Qué insolente artificio, que estéril arrogancia... y otra vez las palabras, imperfectas ellas o torpe mi destreza, nos engañan. ¿Quién? ¿Tu nombre y lo que hay detrás o mi casi infantil intervención sobre esta página?
...
Me nace la risa desde la futilidad de esta certeza... Mi caro amigo, en tus manos queda la soberbia de ponerle nombre y un sentido a esta entrega beligerante... esta fatalidad.”
Del libro “Helmut Brodovsky. Cartas a Ulises”
...
Hasta el reencuentro y buena vida.
...
Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli
Banda de sonido del cortometraje “Pasión de los amantes” del realizador Gabriel Piquet.
Ingrid Bulthe - Oboe Diego Alonso - Oboe Karina Katz - Clarinete Elizabeth Gautin - Fagot Luís Encina – Bajo Diego L. Monachelli - Guitarras
Me esfuerzo y revuelvo en cada intersticio, en cada rincón, bajo las sábanas y los pisos. Tras las cortinas y la carne. Detrás de las ventanas, las puertas y las espaldas. Recorro todas las huellas y todas las veredas. Los rostros, las amplias avenidas y los raquíticos caminitos de tierra. Me sumerjo en todos los charcos, en las alcantarillas basurales, en los pañuelos lagrimales, en las entrepiernas marítimas y en las pluviales. En las botellas de whisky y en las de mensajes, en los vasos de gin y en los jeans de los tendales. Me encierro en los aromas cáusticos y en las cáusticas viseras ambulantes, bajo las sombras agonizantes y las agnósticas y las hegemónicas, en los baños públicos y en púbicos baños...
Pero, es inútil, hay días en que las palabras y el amor
se esconden tan bien que por más que
me esfuerzo y revuelvo en cada intersticio, en cada rincón, bajo las sábanas y los pisos...
Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli
Tema: La palabra.
Una palabra me quema la sien, agita mi sangre y golpea, furiosa, mis dedos adormecidos.
¿Quién eres tú que te atreves a perturbar mi silencio?
¿Qué extraño conjuro te ha traído desde lo más oscuro del abismo?
Acaso, ¿debo parirte como una virgen inmaculada?
Acaso, ¿debo dejarte atravesar mi piel?
¿Quién eres tú que te atreves a perturbar mi silencio?
Voces: Paola Di Santo Violines y Viola: Juan Pablo Gez Carballo. Flauta Traversa: Clara Salomón Guitarra, letra y música: Diego L. Monachelli.
Paz, s. En política internacional, época de engaño entre dos épocas de lucha. Política, s. Conflicto de intereses disfrazados de lucha de principios. Manejo de los intereses públicos en provecho privado.
Ambrose Gwinet Bierce; Diccionario del diablo.
Engañados por la autocomplacencia nos creemos que con el sólo hecho de exigir ciertas responsabilidades a políticos y religiosos seremos capaces – y artífices- de alcanzar ese estado de Paz, sin darnos cuenta que pasamos por alto un estado previo, más íntimo y accesible en nuestra cotidianidad. Confundimos generalmente, no sólo estas responsabilidades que endilgamos a terceros, sino también la ausencia de guerra como el estado de paz. En definitiva reducimos el concepto de Paz y lo asociamos a cosas que tienden por naturaleza a estar absolutamente lejanas a ese interés. Martin Luther King, Jr. escribió que la verdadera paz es la presencia de justicia. Entonces, antes de la Paz existe la justicia y ¿Dónde comienza la justicia? Quizás suene ingenuo, infantil o reduccionista pero estas y otras tantas ideas, tan abstractas como complejas, comienzan por cada individuo, desde el yo más cotidiano hacia el nosotros más histórico. ¿O acaso sólo puede existir la Paz en la tierra sin que exista en nuestra habitación, en nuestras aulas, en nuestra cocina? ¿Y la justicia sólo se imparte en los juzgados y los cielos? ¿Acaso no se da entre nosotros, en el colectivo, en una vereda cualquiera, en la multitud que avanza?
¿Qué es la paz? Definitivamente es un alto ideal, imprescindible y en el que confluyen muchos otros, al que debemos intentar acceder, pero no lo haremos si no somos concientes al fin de que no se encuentra al final del camino sino que es una forma de andar, que es el camino... y el camino empieza al despertar, al dar el primer paso y de manera tan similar a la vida, que asusta.
Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli
Banda de sonido del cortometraje “Cambios” del realizador G. Bos. Compositor: Diego L. Monachelli.
Porque sí. Porque es de noche y nos distancia algo, algo como un mar insobornable... Porque quizás nos sea útil, aunque no sepamos cómo... Porque la vida es incontenible... Porque quizás esté buscando una excusa y no exista, quizás no exista otra cosa que la cercanía, que el sospecharnos... Porque quizás respire el goce en estas palabras...
Éste es, así será el ombligo.
Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli
“Quizá sea ya tarde para lo que me propongo: quiero dar la batalla a la vida. Como todos los desastres de mi existencia me parecen originados por una falta de orientación y por un colapso constante de la voluntad, quiero rectificar ambas desgracias para tener mi puesto al sol como los demás hombres... Quizá lo segundo sea más fácil de remediar que lo primero: hay indiscutiblemente una higiene, como hay también una terapéutica para la voluntad; se curan los desmayos del querer y se aumentan las dimensiones de la voluntad como se acrecen las proporciones del músculo, con el ejercicio, por medio de una trabazón de ejercicios razonados y armónicos. Pero para orientarse... Porque, en primer término, ¿dónde está mi Oriente?
Me he levantado temprano para reaccionar contra la costumbre española de comenzar a vivir tarde...”
Iluminaciones en la sombra. A. Sawa
Tema: A través de los bosques de la luna rosa. Percusión: Carlos del Valle. Guitarra: Diego L. Monachelli. Compositor: Diego L. Monachelli.
Dejarse emboscar por las palabras que intentan delimitar un nombre, lo que hay detrás de él, cuando en realidad lo único que importa es la obra, suele saber a fracaso. Pero en la necedad de la insistencia y las malas costumbres podríamos decir que un tal Diego L. Monachelli nació dos días antes de los últimos fusilamientos en España (Una, Grande, Libre) llevados a cabo por la dictadura franquista, pero lejos de esta patria que hoy lo contiene, en una ciudad feliz - por ignorante quizás - llamada Mar del Plata, en las costas de Argentina.
Ahora es cuando el dedo del fracaso se posa sobre nuestros labios y nos hurga la boca, el silencio. El silencio se nos atraganta en el gesto y congestionados de palabras atravesamos veintiún años de estudios, viajes, excesos y todas las ventanas por las que salta cualquiera que busque la vida en sus fueros. Entonces vemos el primer parto, público y sencillo, De la vida y otros pecados (1997) en el que se adivina ya a un escritor atípico, como diría Luis Loitey (escritor uruguayo) mucho tiempo después, un narrador de la belleza de la desolación, el que abre el reverso de la mirada, esto es; cuando más miramos el entorno más vemos nuestra propia alma. Ya no es el dedo sino el puño, pero resistimos los embates y alcanzamos al segundo vástago agotado de buscar, Ángeles y Demonios (2000), nacido de la poesía y el teatro. Los seguimos, les damos la oportunidad pero los vemos tropezar en los escenarios, desaparecer detrás de los telones. Ahora escupimos los dientes, volvemos al silencio, rompemos las ventanas y detrás hallamos a Los Gorriones Suicidantes (2006), que se revelan, salvajes, como una horda atípica, inusual y estimulante; vueltos a la vida para provocar una reacción en quien los observe y promover en él la resignificación de lo cotidiano. Y al fin, más cercanos en el sucederse y vivir, el alumbramiento último, Asesinos de Parto (2008), engendrado en la imperiosa necesidad de mutilar la inocencia, de violar el ritmo, de ahondar el verbo hasta que sangre de él lo que oculta.
En todo este devenir hubo, sí, distinciones nacionales e internacionales, antologías hispanas, revistas y un cúmulo de circunstancias, trabajos y etcéteras que difícilmente podrían condensarse en estas líneas. Un tal Diego L. Monachelli. ¿Qué tan distinto será ahora su día o el nuestro después de haber atravesado estas líneas? ¿Cuál es el sabor que nos cierra la boca? Demasiadas las certezas de lo efímero.
Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli
Tema: Detrás del Sol. Violines y Viola: Juan Pablo Gez Carballo. Percusión: Carlos del Valle. Guitarra: Diego L. Monachelli. Compositor: Diego L. Monachelli. Arreglos: Juan Pablo Gez Carballo.
Yo soy tus manos, sin que sepas bien quién es “tus” porque soy todos los ustedes.
Yo soy las arrugas que te surcan el rostro como ríos Los besos que deseas dar aún, el aire que respira tu cuerpo en mi aire o viceversa.
¿Qué más da la tragedia o el héroe?
El mundo no funciona más que por el malentendido…
y la sangre derramada es la que nos hace andar…
Acaso un abrazo detenga la eternidad…
¿Cuánto hambre somos capaces de soportar?
Soy la poesía impura que creció en la historia de tu vientre y besar. La grieta que se abre en tus manos, sin voz, y así cuenta tu historia.
Soy ese retrato de mueca chueca que te precede, como la sombra de tu ser que es mi pulso y me nombra y es mi pueblo y mi patria.
Soy en la colina de tu nariz, en el jardín de tus ojos, y en los ojos que observan esa mesa que le creció al ciruelo y todo el verde que respiran sus pies y los pies del que ya no está y es.
Soy ese gesto que esconde lo que late y da vida.
Soy los nombres que se nombran para no olvidar, mi raíz y lo que amo lo único que da vida y es incorruptible…
Así crezco, huérfano en el dolor de tener que abrigar el pulso de la distancia y no ceder a los violadores del sueño…
Porque el sueño vive y late en lo que soy, en las calles que camino, en la sangre que añoro y amo como simiente de mi destino.
Doy mi fuego por ellos y así crezco.
Un día, no muy lejano, volveré a ofrecerles mi primavera en el invierno de aquella grieta que se abre y se reclama como patria…
En el vientre de la noche una espuma de pájaros agita los olivos y busco tu nombre –como siempre- para cobijarme en él...
Porque tu nombre es la patria que habito de una manera deshonrosa y es una corono de flores salvajes que protege mi sueño.
El aliento cálido de la noche abre el vientre del beso y lo escondo en mi ombligo para que entres en mí a buscar ese que soy y te lleva consigo...
La luz de la ciudad canta distancias.
Las calles son la cabalgadura del insomnio.
Y tu nombre nace de la luz que sueña mi despertar aferrado al sueño que aún no has soñado...
Y nos desconocemos en el tiempo que nos ha colgado arrugas de noche en los ojos. Y nos sorprendemos en un gesto de espejo, ciego, absurdo, obstinado... pero necesito llegar vos... o traerte... o irme... pero estar.
En esta oscura constelación de soledades, ahora, lo infinito del ahora se agota. El endrino manto que cubre al mundo vuelve atronador el suspiro y se marcha. No, no se marcha, se demora tranquilo, se abandona al infierno que no cesa y presume claridad.
Soy lo suficientemente egocéntrico como para creer que soy yo el que pare los infinitos e indinitos yo alternativos que se desprenden en cada decisión...
Si pudiéramos poner un dedo sobre las entrañas de lo humano. Si pudiéramos deambular por ellas, a través de ellas. ¿Cuántos de nosotros se atreverían? ¿Cuánto, de aquellos que lo hicieran, quedaría intacto?
Incapaces de asumir la vida, menos capaces aun de asumir la muerte.
Perder el sueño por el sueño, abrir fuego sobre la sangre como un albor incontenible, parir a cada segundo la dicha de ser finitos, perecederos, inflamables.
Debería insistir en la íntima necesidad de entristecerte, de doblegar tu alma, si la tuvieras, y volverla hacia el desasosiego; pero los días me han embrutecido. Como todos, ya no soy el que solía ser, ahora las manos, torpes y desenfrenadas, sólo traman sombras absurdas sobre las horas que me suceden sin pasión ni sentido… Sí, caro mío, nos hemos perdido, y eso es todo lo que podemos hacer: decirlo, sin buscarnos, y creer que es ésta la manera de hallarnos… ¡Nos aferramos a la vida cuando ya nada nos queda de ella!
Texto: Helmut Brodovsky. Fotografía: Diego L. Monachelli
