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¿Dónde yace lo parido?
¿Dónde lo que amé,
aquello que no sabía de olvidos?
¿Quién despertó a los muertos
que fraguan el pan de mis mañanas?
En cada uno de ellos
mi gesto y todo lo que duele
en cada uno de ellos.
Hubo un río,
en el vientre de tu cama,
hubo un río,
tempestuoso,
luego calma…
En cada gesto,
uno de ellos y ellos duelen
en cada todo,
en toda nada.
¿Fraguan las mañanas de mi pan
a los muertos del despertar?
¿Dónde parir lo que yace?
¡Ay, de los muertos
del pan
de mis mañanas!
Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli
