LXVIII

Es el tiempo
de la muerte al acecho.

Es el tiempo del sueño y la eternidad
tejiendo las entrañas del mundo...

y como un céfiro
lanzado al abismo
abandono el vientre
que en secreto
demora mi partida,
y herida mi pureza,
mi contorno celeste,
fluye la sangre,
marea indecente
para los que nunca han soñado
un porvenir...

Es el tiempo de la muerte,
es el tiempo del sueño
y la eternidad tejiendo
las entrañas del universo...

y en ellas, nuestra carne
que se pudre,
el deseo que nos nutre,
la libertad que nos anhela,
consubstancial materia
que dividida nos espera
detrás del mundo,
invitándonos a celebrarnos
como uno,
al fin como uno...

Que así sea.

Ilustración - Texto: Diego L. Monachelli.