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El frío que hiere al mundo
silba en el gesto ausente de tu sonrisa
una canción que nadie escucha.
Un gesto amarillo en la placida orilla
de tu carne tendida entre las sombras.
La lluvia que abrió tu vientre
es la sed en la que se hunde mi rostro
y te nombra.
Una mano hiende el aire, cuchillo
que abre los ojos
en la espalda de la noche
Ya no volveremos a ser
lo que nuestras bocas
reclaman en el nombre.
Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli
El frío que hiere al mundo
silba en el gesto ausente de tu sonrisa
una canción que nadie escucha.
Un gesto amarillo en la placida orilla
de tu carne tendida entre las sombras.
La lluvia que abrió tu vientre
es la sed en la que se hunde mi rostro
y te nombra.
Una mano hiende el aire, cuchillo
que abre los ojos
en la espalda de la noche
Ya no volveremos a ser
lo que nuestras bocas
reclaman en el nombre.
Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli
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