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Qué más da que sea
la muerte o el olvido,
y violar el día en el grito,
y en la herida el cantar.
De mí, sólo queda ese nombre.
De mí, sólo el hastío.
La mañana es una puerta cerrada.
Detrás, nada.
Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli
Qué más da que sea
la muerte o el olvido,
y violar el día en el grito,
y en la herida el cantar.
De mí, sólo queda ese nombre.
De mí, sólo el hastío.
La mañana es una puerta cerrada.
Detrás, nada.
Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli
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