Despertar.

_____________________________________________________

¡Violento fulgor tramó la noche en su andar!

El despertar es una guerra

Marzo de siempre
Un siempre de nunca
Un nunca desilusionado y frenético

El verbo de tu gracia
el destino de tu sueño

El despertar es una guerra

¡Violento fulgor tramó la noche en su andar!



Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Invocación para un cielo insomne.

_____________________________________________________

Invocación para un cielo insomne.

Embrutecido
Voy a beber tu selva
Baba de poeta
Sólo desaparecer
Desaparecer solo
Una sombra desterrada
Un yo que parte de mí
Sin llevarme



Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Dolor de verbo encarnado.

_____________________________________________________


Dolor de verbo encarnado…
Tristeza de saberse

Ay, voluntad!

Desterrar las sombras
para darles cobijo más allá.



Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Los clavos de esta cruz.

_____________________________________________________

Cuando la ciudad deje de parirme en cada esquina
y desde mis entrañas dejen de gritar los fantasmas
que trepan lo inaudito.
Cuando dejen de buscarme las esquizofrénicas
sombras que tejen el tiempo.
Cuando mis dedos solos se apaguen en los ceniceros,
cargaré con mi bolsa de huesos
buscando otro sueño que habitar; mientras tanto
seguiré escupiendo los clavos de esta cruz.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Lene corriente.

_____________________________________________________

Desligar las ligaduras
libando la lene corriente
de los días.
Tramar puentes alfabéticos
desde la esfera que habitamos
hacia la esfera que nos habita,
amasijo de entrañas
mal tramadas,
trágica tiranía
de ligaduras indesligables
libando la lene corriente
de los días.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

¿Dónde sino?

_____________________________________________________

Una suerte de abolición.
Desapego,
ya no ser mas que en la entrega…

¿Dónde sino?


Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Y nadie está.

_____________________________________________________

Será la magia redundante
de los días que mueren,
estéril la gracia,
será un viento mudo
tendido en el beso
que se cierra en la oscuridad…
y nadie está.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli