Luz mortecina.

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¡Ay, Luz mortecina!

Soy la prolongación inquieta

de mi sombra
Y busco en las palabras
lo que nos está vedado en la vida.



Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Intentos.

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Nombro al silencio,
me busco en las palabras,
callo la tinta,
naufrago en el mundo.


Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

El polen del universo.

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Se desintegró el mundo al alba
y ha vuelto a ser el polen del universo.

En la palma de la noche
rezagada
ha crecido este jardín de luz
y esta suerte de misterio
que le da vida a la nada.


Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Simetría.

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Me reencuentro en el silencio,
en la batalla parida por el sueño.
Es otra mi fiebre, otra la simetría del andar.
Al parecer el mundo no se distrae.


Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Un principio sin sentido.

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Un principio sin sentido
Un deseo sin porqué
Un rumor estremecido
Estremecido el respirar
Un dejarse
Un no ser
Un abandonarse
Sosteniendo en la memoria
Una llama
Un lanzarse entre sus prodigios
Como si fuera mar
Un despojarse
Un no estar
Teniendo voz y manos
Un perder diente a diente
La destreza de la prisa
Un buscarse
Incorruptible
Un saberse incorruptible
En el buscar
Una grieta en el esfuerzo
Pero siempre un no dejarse
En el dejar



Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Alquimia de lo insomne.

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Solsticio de laberintos y nocturnidad.

Besando los espejos me busco.

Lumbre de la certeza insomne,
plegaria para un mundo dormido.

Besando los espejos me busco.

Solsticio de laberintos y nocturnidad,
alquimia de lo insomne.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Los muertos del pan de mis mañanas.

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¿Dónde yace lo parido?

¿Dónde lo que amé,
aquello que sabía de olvidos?

¿Quién despertó a los muertos
que fraguan el pan de mis mañanas?

En cada uno de ellos
mi gesto y todo lo que duele
en cada uno de ellos.

Hubo un río,
en el vientre de tu cama,
hubo un río,
tempestuoso,
luego calma…

En cada gesto,
uno de ellos y ellos duelen
en cada todo,
en toda nada.

¿Fraguan las mañanas de mi pan
a los muertos del despertar?

¿Dónde parir lo que yace?

¡Ay, de los muertos
del pan
de mis mañanas!

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli