La voz que no cesa.

Entrevista.

2012-01-23T18:16:00.004+02:00

Hace algunos días el señor Miguel Navarro me invitó a tener una entrevista con él y en referencia a “Cartas a Ulises”, para ser exactos el 22 de enero. Como suele ocurrir cuando el tiempo apremia, a uno le queda la sensación de que aquello mejor dicho, lo de más contenido sucede fuera de ese lapso de tiempo, “fuera del aire”. Pero, más allá de eso, es un gran placer el ser entrevistado por alguien que sabe de qué y con quién habla. Cosa muy poco frecuente.

A Miguel y su equipo, muchas gracias.

Para los que quieran escucharla, hela aquí:

"Cartas a Ulises" (Fragmentos).

2011-12-19T20:45:00.004+02:00

08 de noviembre

"Caro Ulises:

Hace días que soy presa de una incomprensible alegría (¿podré llamarle así? Creo que no). Es más bien un impulso irrefrenable que me hace deambular por el cuarto sin sentido. Salir al corredor, rodearlo, descender por las escaleras, encender las hornallas de la cocina, preparar el mate y volver al cuarto para atrincherarme. Todo parece ser final y, al concluirlo, cotidiana desilusión. El impulso se repite y siento la urgencia de enredarme en otro asunto –trivial y culminatorio– que al cesar me abandona a ese movimiento irrefrenable. Es como esperar ansiosamente algo que se desconoce y no llega.
Ahora mismo, sentado a esta mesa, los pliegues de la cortina que se ondea me distraen. Los aprisiono contra la pared y unos libros. Alineo la columna de papel y necesito hacerlo por tamaño, desde el más ancho y largo debajo, al más pequeño encima. Me molestan los lápices dispersos, montados entre sí, como un bosque arrasado por el caos. Los agrupo y los coloco en un vaso sucio. Enciendo un cigarro. Observo el humo indeciso que entra y sale a través de la ventana, como si también el cuarto fumara. Cae ceniza sobre las hojas del cuaderno y las empujo con un soplido gris.; ahora sobre la mesa, la arrastro con los dedos. Baja lenta, casi suspendida en el aire. Al llegar al suelo, dejo sobre ella la suela de mi zapato. Todo nimio, insignificante y, sin embargo, me entrego inevitablemente a ese desenfreno idiota; lo hago resuelto y entusiasmado.
Entre palabra y palabra, en el espacio que las separa –porque somos nosotros quienes las unimos– se halla un silencio prolongado, raudal de signos, ideas y formas que transitan el viejo lienzo de mi pensar. Se atropellan todos. Recuerdos, imágenes, palabras –frases enteras, conclusiones imprecisas– todo inmerso en una promiscua espuma de rompiente, desde donde emergen fatigosamente estas pocas cosas que te escribo sin saber muy bien por qué, aún. Sin saber qué es aquello que se niega en la espera y me detiene como un niño ante las minúsculas cosas que me rodean y conforman."

H. Brodovsky.

Ay, modernidad!

2011-12-14T18:39:00.007+02:00

Para aquellos que lo deseen.
Hoy a las 20:45 (hora española) abrimos la trasmisión via streaming de la presentación de “Cartas a Ulises”.
Dejo aquí el enlace.

http://www.ustream.tv/channel/ulises-monachelli

Un gran abrazo a todos y gracias por compartir estos días… y tantos otros.

Celebración de “Cartas a Ulises”.

2011-11-28T15:44:00.013+02:00

“Es una obra de gran riqueza lingüística. Original en su historia y en su estructura.
Las páginas son recorridas por un halo de misterio, con fragmentos de gran crudeza poética, retratada de manera muy sutil, logrando un texto casi sensorial.”

_________

El día 14 de diciembre, a las 21hs. en el Café Moderno de la ciudad de Logroño (La Rioja. España) se llevará a cabo la primera celebración del libro “Cartas a Ulises”. Para aquellos impacientes, curiosos y refutadores de siempre, existe un ejemplar al que pueden echar un vistazo en El Beso Café, sito en la plaza del mercado –de la misma ciudad- donde, si lo desean, podrán adquirirlo. El precio del ejemplar es de 17€. Esta celebración será austera e informal; habrá vino y alguna argucia culinaria para acompañarlo, así como para caldear las conversaciones de los tertulianos; de todo nosotros.

Están todos invitados a invitar.
Están todos invitados a celebrar.

Cartas a Ulises. Nuevo libro.

2011-11-10T20:47:00.007+02:00

Publicación prevista para diciembre.
Texto de contraportada.

Una extraña aunque certera forma es la que posee Helmut de convertirse en “la sublevación del olvido” y de hacernos testigos de su vida, de convertirnos a nosotros mismos en ese Ulises destinatario de sus cartas. A éste le contará descarnadamente –desde su cuarto de pensión- la cruda belleza de la vida en los campo, la profunda amistad crecida en esas tierras con Ángel Varela; luego, la vejez en la ciudad, su dudoso progreso y, con particular resistencia, la incipiente relación –hacia el final de sus días- con aquella joven que conociera “por extraña virtud del destino”, una noche de lluvia, en una esquina cualquiera.
…
No siempre la realidad es literaria pero Helmut logra convertir cada una de sus cartas en una pieza importante de un rompecabezas (puzzle) emocional en el que lenta y caóticamente el paisaje que emerge es un espejo en el que nos reconoceremos por entero, con crudeza, sin importar edades, sexos, encierros o patrias.
…
“Aunque permanezcas fiel a tu indiferencia insoslayable, me permito estas líneas, más cercanas a la saciedad de un urgente capricho que en busca de tu consuelo o aprobación.
Me complacería saber que irrumpo en tu vida, que penetro en ella como una tibia tempestad para agitar, que no destrozar, los herrajes que clausuran tus ventanas (...) porque al saberme así me comprendería semejante a la vida.”

______________________

Diseño de cubierta: Diego Solloa.

La boca de la noche.

2011-04-13T16:16:00.002+03:00

Estás tumbado, cubierto por las mantas gruesas y el calor que traga toda luz. Digo “tumbado” y desconfío del género: dentro de ese oscuro vientre tu sexo desaparece o se confunde y sos un aliento que arde contra la almohada, un cadáver que se resiste a la muerte y se repliega hacia el ombligo, se concentra hacia él y siente en la esfericidad del movimiento un placer frágil. Abrís los ojos y mirás la oscuridad, presentís la cercanía de las rodillas pero no las ves y cerrás los ojos y te quedás detrás, te preferís inmóvil y detrás. Sí, detrás. Entonces algo te nace, blanco, frío como de hierro, desde la frente; cruza entre tus cabellos en busca de la nuca y se lanza sobre la espina dorsal.

En el capricho de eso que te recorre anida un nombre, luego el rostro y los pies que abandonan la cama, que aciertan un golpe brusco sobre el piso, que trepan escalones, cruzan puertas, eluden cuerpos con prisas, saltan, se agitan y se detienen fatigados en el centro del pasillo. Junto a ellos se desploma indiferente una maleta y el paisaje tiembla, tiembla y rueda, cae y desaparece como las gotas de sudor que fueron tempestad en la entrega de los cuerpos.

No sabés cómo pero ahí está; ahí está esa mano, la misma que cerró la puerta de tu cuarto, ahora alzando el billete, acercándoselo a esos ojos que se alejan y sin embargo aún insisten en quedarse a tu lado. Insisten o los retenés, como a los dedos que se cierran sobre la empuñadura, que tiran de ella y alzan por sobre la cabeza la vieja maleta –porque ya encontró su asiento y suspira tras el esfuerza y se sienta junto a la ventana y se mira en el reflejo como inseguro de ser él mismo, de llevar su rostro como una máscara. Sí, es él, ahora todos lo sabemos, pero aún debo tratarte como a un objeto, una cosa indefinida porque nos negás el rostro y sos eso que inflama las mantas, que las mece levemente.

El puño se alza en el reflejo -te distrae del silencio que mordés en la almohada- y se enreda en sus cabellos con un gesto de vanidad insatisfecha, tal vez presintiendo todo aquello que palpará: otras geografías, otros cuerpos, otros libros que jamás serán tuyos. Sentís los sutiles espasmos del vagón y pensás en las distancias que unen, en las bifurcaciones que unifican y la noche es una boca abierta que extiende su lengua de rieles.

Te sentís ausente, porque cuando alguien parte uno también se va un poco; nos lleva sin estar.

Ausente –pensás- y te replegás sobre el tiempo hasta aquella tarde que casi ya no era. Lo ves andar entre las gentes, acercándose. En las paredes hay cuadros, enormes y de vivos colores, con grandes silencios visuales por los que él avanza como una obstinada pieza de ajedrez. Sonríe, se detiene y habla con los tertulianos que a su vez le muestran los dientes con un gesto maquinal y debido. Alzan las copas, brindan y beben mientras dejás que se deslicen tus gafas hasta la punta de la nariz para enmarcarlo con los finos hierros que sostienen los gruesos vidrios. Y al fin llega y te da alcance. Dirige la mirada hacia alguien que los presenta y extiende su mano, aprieta la tuya sin dejar de acercarse –o al menos eso te parece- habla, aunque no hay voces ni detalles que te delaten. Pero eso no nos sorprende, la memoria es un juego de sutiles reglas y uno siempre recuerda en primera persona. Aparte ¡Hace tantas tardes desde aquel encuentro! Y sucedieron así, con la misma simpleza con la que se ensanchan los causes de los ríos o se tornan caminos, o se dibujan hermosas figuras o monstruos en las nubes. Porque seguís detrás, porque ya no le ves el rostro sino el reflejo y te das cuenta que aunque no te nos muestres te sabemos. Sabemos que te duele la ausencia, los días como engranajes de algo inevitable y la futilidad de lo cotidiano. El no haber detenido el gesto, no haber aprendido a escuchar y entregarte al reclamo de la simple entrega, así como trepa el aliento de las lilas a la fatiga de tu desvelo.

Pero de nada vale ahora ese dolor de vidrios rotos en el pecho y descubrir la excusa del perdón como evidencia de algo irreparable que no debió haber ocurrido, reduciendo la vida a ese ínfimo destello de lucidez.

Se cierran los ojos –siempre sobre el reflejo- la levedad del desapego le trama una sonrisa y se aleja mecido por el serpenteante cosquilleo del ir y al fin ser y el tren persiste montado sobre la lengua de la noche, como si buscara el olvido. Pero el sol abre su bostezo al despertar, se detiene la cabalgadura del insomnio a los pies de tu cama y la luz te dibuja el rostro, dormido y ceniciento. Ahora te vemos, pero ya no importa, porque todos somos iguales en el sueño y descansás de distancias en la espuma de pájaros que agita los olivos.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Furtivo.

2009-10-28T17:52:00.005+02:00

La vida es un tigre
que duerme a nuestros pies.
Yo, un árbol que aprendió a caminar,
a escuchar la melodía amordazada de lo ido.

Fotografía – Texto: Diego L. Monachelli.

El ombligo. (V) Y despedida, luego de tres años y mucho andar.

2009-08-10T18:35:00.009+03:00

“Ningún árbol me es ajeno y de todos tengo el habla.
Donde uno more yo tengo patria.”

...

Desperté de un sueño donde no había palabras,
sólo una piedra llorando.

Me recosté sobre la tierra a beber su gracia,
labio, lengua, sal su marea
abriendo mi rostro y sus ventanas.

Ciego de luz
busqué la distancia
y pronto fui cayendo,
gota sonriente,
manantial de tiempo,
lluvia -y ella-
el rostro posible de tus palabras.

...

“¿Qué podría agregar al decirte que el mundo se reduce a tres nombres y un verbo, acaso dos?

Se acerca y todo reluce.

Me tiemblan los hastíos y siento el brío de algo incomprensible.

Creo entender porqué la marea de ideas me trae recuerdos musicales, por que la música ahonda los cielos, tiene la intensidad caprichosa que tienen las cosas que no ostentan nombre y por eso ellas son lo que cada uno sea capaz de imaginar. Acaso las palabras sean un muro. Intentar el hallazgo del adjetivo sería la arrogancia total, al menos de mi parte. Tantas adjetivaciones sublimes he hallado... y a pesar de eso, me sacia pero no me basta.

Quizás por eso buscamos en las palabras lo que nos está vedado en la vida...

Quizás por eso las artes. Pero ¿quién soy yo para meter un dedo sobre esos destinos?
Yo, viejo enclaustrado, renegando de lo que me dota de vida, al menos de aquello que aún está al alcance de la mano.

Ay, Ulises, que fortuna tu silencio - pienso a veces - y me río de mí mismo. Qué insolente artificio, que estéril arrogancia... y otra vez las palabras, imperfectas ellas o torpe mi destreza, nos engañan. ¿Quién? ¿Tu nombre y lo que hay detrás o mi casi infantil intervención sobre esta página?

...

Me nace la risa desde la futilidad de esta certeza... Mi caro amigo, en tus manos queda la soberbia de ponerle nombre y un sentido a esta entrega beligerante... esta fatalidad.”

Del libro “Helmut Brodovsky. Cartas a Ulises”

...

Hasta el reencuentro y buena vida.

...

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Banda de sonido del cortometraje “Pasión de los amantes”
del realizador Gabriel Piquet.

Ingrid Bulthe - Oboe
Diego Alonso - Oboe
Karina Katz - Clarinete
Elizabeth Gautin - Fagot
Luís Encina – Bajo
Diego L. Monachelli - Guitarras

El ombligo. (IV)

2009-07-10T02:18:00.005+03:00

_____________________________________________________

Me esfuerzo y revuelvo en cada intersticio, en cada rincón, bajo las sábanas y los pisos. Tras las cortinas y la carne. Detrás de las ventanas, las puertas y las espaldas. Recorro todas las huellas y todas las veredas. Los rostros, las amplias avenidas y los raquíticos caminitos de tierra.
Me sumerjo en todos los charcos, en las alcantarillas basurales, en los pañuelos lagrimales, en las entrepiernas marítimas y en las pluviales. En las botellas de whisky y en las de mensajes, en los vasos de gin y en los jeans de los tendales.
Me encierro en los aromas cáusticos y en las cáusticas viseras ambulantes, bajo las sombras agonizantes y las agnósticas y las hegemónicas, en los baños públicos y en púbicos baños...

Pero, es inútil, hay días en que las palabras y el amor

se esconden tan bien que por más que

me esfuerzo y revuelvo en cada intersticio, en cada rincón, bajo las sábanas y los pisos...

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Tema: La palabra.

Una palabra me quema la sien,
agita mi sangre
y golpea, furiosa,
mis dedos adormecidos.

¿Quién eres tú que te atreves
a perturbar mi silencio?

¿Qué extraño conjuro te ha traído
desde lo más oscuro del abismo?

Acaso, ¿debo parirte
como una virgen inmaculada?

Acaso, ¿debo dejarte
atravesar mi piel?

¿Quién eres tú que te atreves
a perturbar mi silencio?

Voces: Paola Di Santo
Violines y Viola: Juan Pablo Gez Carballo.
Flauta Traversa: Clara Salomón
Guitarra, letra y música: Diego L. Monachelli.

Coincido con mis muertos.

2009-07-06T01:42:00.001+03:00

_____________________________________________________

Coincido con mis muertos
en cada muerte
y festejamos los presentes,
lo muerto y lo ausente,
lo porvenir.

...

Un silencio desigual
y acongojado.
Una estepa en el sentir
y el pensar.

...

Mi sombra corrió hacia el mar.

Escándalo de luz.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Sembrando luz.

2009-07-06T01:33:00.001+03:00

_____________________________________________________

Envilecida la sangre,
demorado el pulso en la distancia...

Una cohorte de sombras va sembrando luz.

Cierro mi voz en tu nombre.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Sobran en el cielo.

2009-07-06T01:25:00.000+03:00

_____________________________________________________

Las sombras callan y se alzan soles
entre las verdades

que se hartaron de ser certezas.

¡Sobran en el cielo las estrellas
sino puedo alcanzarlas
y a cada intento se alejan!

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

El viento es mi espejo.

2009-07-06T01:21:00.001+03:00

_____________________________________________________

Tempestad sonriente
Sonrisa de Tempestad
Tempestad de sonrisas
Todo Dientes
Todo Tempestad
...

El viento es mi espejo
el mar
una sombra que sueña la quietud

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

El ombligo. (III)

2009-06-27T13:56:00.002+03:00

_____________________________________________________

Paz, s.
En política internacional, época de engaño entre dos épocas
de lucha.
Política, s.
Conflicto de intereses disfrazados de lucha de principios.
Manejo de los intereses públicos en provecho privado.

Ambrose Gwinet Bierce; Diccionario del diablo.

Engañados por la autocomplacencia nos creemos que con el sólo hecho de exigir ciertas responsabilidades a políticos y religiosos seremos capaces – y artífices- de alcanzar ese estado de Paz, sin darnos cuenta que pasamos por alto un estado previo, más íntimo y accesible en nuestra cotidianidad. Confundimos generalmente, no sólo estas responsabilidades que endilgamos a terceros, sino también la ausencia de guerra como el estado de paz. En definitiva reducimos el concepto de Paz y lo asociamos a cosas que tienden por naturaleza a estar absolutamente lejanas a ese interés. Martin Luther King, Jr. escribió que la verdadera paz es la presencia de justicia. Entonces, antes de la Paz existe la justicia y ¿Dónde comienza la justicia? Quizás suene ingenuo, infantil o reduccionista pero estas y otras tantas ideas, tan abstractas como complejas, comienzan por cada individuo, desde el yo más cotidiano hacia el nosotros más histórico. ¿O acaso sólo puede existir la Paz en la tierra sin que exista en nuestra habitación, en nuestras aulas, en nuestra cocina? ¿Y la justicia sólo se imparte en los juzgados y los cielos? ¿Acaso no se da entre nosotros, en el colectivo, en una vereda cualquiera, en la multitud que avanza?

¿Qué es la paz? Definitivamente es un alto ideal, imprescindible y en el que confluyen muchos otros, al que debemos intentar acceder, pero no lo haremos si no somos concientes al fin de que no se encuentra al final del camino sino que es una forma de andar, que es el camino... y el camino empieza al despertar, al dar el primer paso y de manera tan similar a la vida, que asusta.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Banda de sonido del cortometraje “Cambios”
del realizador G. Bos.
Compositor: Diego L. Monachelli.

El ombligo. (II)

2009-06-26T17:05:00.006+03:00

_____________________________________________________

¿Dónde yace lo parido?
¿Dónde lo que amé,
aquello que no sabía de olvidos?

¿Quién despertó a los muertos
que fraguan el pan de mis mañanas?

En cada uno de ellos
mi gesto y todo lo que duele
en cada uno de ellos.

Hubo un río,
en el vientre de tu cama,
hubo un río,
tempestuoso,
luego calma…

En cada gesto,
uno de ellos y ellos duelen
en cada todo,
en toda nada.

¿Fraguan las mañanas de mi pan
a los muertos del despertar?

¿Dónde parir lo que yace?

¡Ay, de los muertos
del pan
de mis mañanas!

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Tema: La caída.

Caen las horas trepando al llanto.
Tu cuerpo azul durmió, claustro de engaño.

Las sombras van a dar al mar,
tu casa al fin se ahogará

De tu noche no podrás despertar,
el cielo gris se te hizo cruz,
los espejos muros
y la sangre estepa.

Las sombras van a dar al mar,
tu casa al fin se ahogará.

Voces: Paola Di Santo
Batería: Javier Puyol
Bajo: Martín de Lasaletta
Guitarra, música y letra: Diego L. Monachelli

El ombligo.

2009-06-12T16:31:00.032+03:00

_____________________________________________________

Porque sí.
Porque es de noche y nos distancia algo, algo como un mar insobornable...
Porque quizás nos sea útil, aunque no sepamos cómo...
Porque la vida es incontenible...
Porque quizás esté buscando una excusa y no exista,
quizás no exista otra cosa que la cercanía, que el sospecharnos...
Porque quizás respire el goce en estas palabras...

Éste es, así será el ombligo.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

“Quizá sea ya tarde para lo que me propongo: quiero dar la batalla a la vida.
Como todos los desastres de mi existencia me parecen originados por una falta de orientación y por un colapso constante de la voluntad, quiero rectificar ambas desgracias para tener mi puesto al sol como los demás hombres... Quizá lo segundo sea más fácil de remediar que lo primero: hay indiscutiblemente una higiene, como hay también una terapéutica para la voluntad; se curan los desmayos del querer y se aumentan las dimensiones de la voluntad como se acrecen las proporciones del músculo, con el ejercicio, por medio de una trabazón de ejercicios razonados y armónicos. Pero para orientarse... Porque, en primer término, ¿dónde está mi Oriente?

Me he levantado temprano para reaccionar contra la costumbre española de comenzar a vivir tarde...”

Iluminaciones en la sombra.
A. Sawa

Tema: A través de los bosques de la luna rosa.
Percusión: Carlos del Valle.
Guitarra: Diego L. Monachelli.
Compositor: Diego L. Monachelli.

El ombligo. (I)

2009-06-11T14:00:00.006+03:00

_____________________________________________________

Dejarse emboscar por las palabras que intentan delimitar un nombre, lo que hay detrás de él, cuando en realidad lo único que importa es la obra, suele saber a fracaso. Pero en la necedad de la insistencia y las malas costumbres podríamos decir que un tal Diego L. Monachelli nació dos días antes de los últimos fusilamientos en España (Una, Grande, Libre) llevados a cabo por la dictadura franquista, pero lejos de esta patria que hoy lo contiene, en una ciudad feliz - por ignorante quizás - llamada Mar del Plata, en las costas de Argentina.

Ahora es cuando el dedo del fracaso se posa sobre nuestros labios y nos hurga la boca, el silencio. El silencio se nos atraganta en el gesto y congestionados de palabras atravesamos veintiún años de estudios, viajes, excesos y todas las ventanas por las que salta cualquiera que busque la vida en sus fueros. Entonces vemos el primer parto, público y sencillo, De la vida y otros pecados (1997) en el que se adivina ya a un escritor atípico, como diría Luis Loitey (escritor uruguayo) mucho tiempo después, un narrador de la belleza de la desolación, el que abre el reverso de la mirada, esto es; cuando más miramos el entorno más vemos nuestra propia alma. Ya no es el dedo sino el puño, pero resistimos los embates y alcanzamos al segundo vástago agotado de buscar, Ángeles y Demonios (2000), nacido de la poesía y el teatro. Los seguimos, les damos la oportunidad pero los vemos tropezar en los escenarios, desaparecer detrás de los telones.
Ahora escupimos los dientes, volvemos al silencio, rompemos las ventanas y detrás hallamos a Los Gorriones Suicidantes (2006), que se revelan, salvajes, como una horda atípica, inusual y estimulante; vueltos a la vida para provocar una reacción en quien los observe y promover en él la resignificación de lo cotidiano. Y al fin, más cercanos en el sucederse y vivir, el alumbramiento último, Asesinos de Parto (2008), engendrado en la imperiosa necesidad de mutilar la inocencia, de violar el ritmo, de ahondar el verbo hasta que sangre de él lo que oculta.

En todo este devenir hubo, sí, distinciones nacionales e internacionales, antologías hispanas, revistas y un cúmulo de circunstancias, trabajos y etcéteras que difícilmente podrían condensarse en estas líneas. Un tal Diego L. Monachelli. ¿Qué tan distinto será ahora su día o el nuestro después de haber atravesado estas líneas? ¿Cuál es el sabor que nos cierra la boca? Demasiadas las certezas de lo efímero.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Tema: Detrás del Sol.
Violines y Viola: Juan Pablo Gez Carballo.
Percusión: Carlos del Valle.
Guitarra: Diego L. Monachelli.
Compositor: Diego L. Monachelli.
Arreglos: Juan Pablo Gez Carballo.

CXXII.

2009-06-02T15:48:00.002+03:00

_____________________________________________________

Tendremos las manos necias
y el sudor envejecido.

La generación que nos parió
sufre abismos en el verbo,
posee colmillos en la memoria.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

XLV.

2009-06-02T15:35:00.002+03:00

_____________________________________________________

Trazo un lazo.
No, es un misterio...

Trazo un misterio
en derramarse y ser la noche
y cubrir el mundo
en un gesto...

Trazo un gesto.

Doy a luz al misterio.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Soy todos los ustedes.

2009-06-02T15:32:00.001+03:00

_____________________________________________________

Yo soy tus manos,
sin que sepas bien quién es “tus”
porque soy todos los ustedes.

Yo soy las arrugas que te surcan el rostro como ríos
Los besos que deseas dar aún,
el aire que respira tu cuerpo en mi aire o viceversa.

¿Qué más da la tragedia o el héroe?

El mundo no funciona más que por el malentendido…

y la sangre derramada
es la que nos hace andar…

Acaso un abrazo detenga la eternidad…

¿Cuánto hambre somos capaces de soportar?

Soy la poesía impura que creció en la historia de tu vientre y besar.
La grieta que se abre en tus manos, sin voz, y así cuenta tu historia.

Soy ese retrato de mueca chueca que te precede,
como la sombra de tu ser que es mi pulso y me nombra y es mi pueblo y mi patria.

Soy en la colina de tu nariz, en el jardín de tus ojos,
y en los ojos que observan esa mesa que le creció al ciruelo
y todo el verde que respiran sus pies
y los pies del que ya no está y es.

Soy ese gesto que esconde lo que late y da vida.

Soy los nombres que se nombran para no olvidar, mi raíz y lo que amo
lo único que da vida y es incorruptible…

Así crezco, huérfano en el dolor de tener que abrigar el pulso de la distancia
y no ceder a los violadores del sueño…

Porque el sueño vive y late en lo que soy,
en las calles que camino, en la sangre que añoro y amo
como simiente de mi destino.

Doy mi fuego por ellos y así crezco.

Un día, no muy lejano, volveré a ofrecerles mi primavera
en el invierno de aquella grieta que se abre y se reclama como patria…

Todo es dentro

La patria es lo que uno ama.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

La cabalgadura del insomnio

2009-06-02T15:22:00.001+03:00

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En el vientre de la noche
una espuma de pájaros agita los olivos
y busco tu nombre –como siempre-
para cobijarme en él...

Porque tu nombre es la patria que habito
de una manera deshonrosa
y es una corono de flores salvajes
que protege mi sueño.

El aliento cálido de la noche
abre el vientre del beso
y lo escondo en mi ombligo
para que entres en mí
a buscar ese que soy y te lleva consigo...

La luz de la ciudad canta distancias.

Las calles son la cabalgadura del insomnio.

Y tu nombre nace de la luz
que sueña mi despertar
aferrado al sueño que aún no has soñado...

Y nos desconocemos en el tiempo que nos ha colgado arrugas de noche en los ojos.
Y nos sorprendemos en un gesto de espejo, ciego, absurdo, obstinado...
pero necesito llegar vos... o traerte... o irme... pero estar.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Por entre encinas

2009-05-21T11:59:00.001+03:00

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Porque se abrió tu nombre
como una lluvia
y a mis palabras
le crecieron flores mudas
que temblaron sonrojadas
ante la gracia nocturna
de tu belleza.

Porque no supe, quizás no sepa nunca,
cómo tramar puentes,
cómo abrirle ventanas a la tierra...

Y por entre encinas
viento y silencio
me marché sin nombrarte...

Y porque los días no cesan
de cantarle a tu gracia...

Por eso regreso,
para decir que tu nombre
esconde la saciedad de la belleza,
que callan ante tu fina curva
las flores y tiemblan.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Mareas de luz.

2009-05-03T23:36:00.000+03:00

_____________________________________________________

Los senderos que buscan
Los árboles que persiguen
Las bifurcadas que unifican
Los progresos que involucionan

Sueño Mareas De Luz

Las pobrezas que enriquecen
Las contaminaciones que purifican
Las pacificaciones que violentan
Las ausencias que acompañan
Los venenos que sanan

Sueño Con La Abolición Del Epílogo
Y Los Prólogos De La Vida.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

CXXXI.

2009-05-03T23:31:00.000+03:00

_____________________________________________________

En esta oscura constelación de soledades,
ahora, lo infinito del ahora se agota.
El endrino manto que cubre al mundo
vuelve atronador el suspiro y se marcha.
No, no se marcha,
se demora tranquilo,
se abandona al infierno que no cesa
y presume claridad.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Persigo el horizonte.

2009-05-03T23:28:00.001+03:00

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Cansado de andar,
harto de cimbrar
en la tempestad
de todo lo que fue
y no sabrá jamás
volver a ser.

Cansado de andar,
persigo el horizonte
y todas las voces
quedan atrás.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Lo indecible.

2009-05-03T23:26:00.000+03:00

_____________________________________________________

Fui brioso río,
febril e infatigable devenir
y los sedientos
acudían a mí
en busca de sosiego.

Mi alma comprendió
y fatigó lo indecible.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

A tu genio, mi gracia.

2009-05-03T23:22:00.001+03:00

_____________________________________________________

Yo no sería el que soy de no haber conocido tu patria.

A tu paisajes, mi entereza.
A la gravitación de tu mundo, mi destreza.
A tu genio, mi gracia.

Yo no sería el que soy de no haber conocido tu patria.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

La desolación de la belleza. III

2009-05-03T23:18:00.000+03:00

_____________________________________________________

Vigésima refutación:
Las distancias que nos unen.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

La desolación de la belleza. II

2009-04-05T23:15:00.004+03:00

_____________________________________________________

Decimoprimera refutación:
La sublevación del olvido.

Decimosegunda refutación:
Lo que susurra el viento en las ventanas.

Decimotercera refutación:
Las certezas del silencio.

Decimocuarta refutación:
Los alumbramientos del misterio.

Decimoquinta refutación:
La resignificación de lo cotidiano.

Decimosexta refutación:
La profundidad de la simpleza.

Decimoséptima refutación:
La belleza, un acto rebelde.

Decimoctava refutación:
Abolir los prólogos de la vida.

Decimonovena refutación:
Violar la solidaridad de los imbéciles.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

No.

2009-04-03T17:24:00.000+03:00

_____________________________________________________

No seremos sombras
sino ausencia de luz
soñando resplandores...

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Canción virgen.

2009-04-03T16:51:00.001+03:00

_____________________________________________________

Soy un sueño que despierta,
una canción virgen,
errante y lujuriosa.

Una luz que grita,
perdida, sin saber dónde ir
después del amor.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Resurgir.

2009-04-03T16:42:00.001+03:00

_____________________________________________________

Reclamo la cumbre de tu cuerpo
en el silencio de mi badajo.

Reclamo tu tempestad
de hambriento beso
en la lene corriente
de mi sino.

Ay, de tus espasmos
de mariposa agónica
en el resurgir de la vida!

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Insolente artificio.

2009-04-03T16:37:00.001+03:00

_____________________________________________________

Me va ganando
el silencio
en las palabras.

Sépanlo, amigos:
esto es un insolente artificio.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Consecuencia.

2009-04-03T16:28:00.001+03:00

_____________________________________________________

Soy lo suficientemente egocéntrico
como para creer que soy yo
el que pare los infinitos e indinitos
yo alternativos que se desprenden en cada decisión...

pero ¿si yo fuera la consecuencia?

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

CIII.

2009-03-02T01:09:00.000+02:00

_____________________________________________________

Ay, si pudiera
borrarte de un soplido
la sonrisa.

Ay, si pudiera
alzar un muro entorno a ti
y dejar que allí despierten
la muerte

el olvido...

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

LXXXII.

2009-03-02T01:07:00.000+02:00

_____________________________________________________

Nombrar la luz,
destramar tu verbo,
tu nombre.

Sonreír al cielo.

Nombrar la luz
o callar.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

El vientre de lo inacabado.

2009-03-02T01:03:00.000+02:00

_____________________________________________________

Asciendo de la noche intempesta
hacia el vientre de lo inacabado.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

L.

2009-03-02T00:55:00.001+02:00

_____________________________________________________

Lo que recordamos del ayer
nos delata,
se nos parece.

Ay, Mariposa ciega que vas llevándome
de la sangre mineral a la madera sonante.

Soy mi voz, esa voz que no cesa,

pero

¿Quién escucha esta voz?

¿Para quién agita sus cuerdas de tempestad?

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

XLV.

2009-03-02T00:51:00.000+02:00

_____________________________________________________

Ay, Luna
que te acercas al mundo
para verte en las charcas…

un tiritar de huesos
te aleja, te espanta.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

...

2009-03-02T00:47:00.000+02:00

_____________________________________________________

…y estruendos, como de guerra, no dejaron oír
el primer llanto de la vida.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Si.

2009-03-02T00:43:00.000+02:00

_____________________________________________________

Si pudiéramos poner un dedo sobre las entrañas de lo humano.
Si pudiéramos deambular por ellas, a través de ellas.
¿Cuántos de nosotros se atreverían?
¿Cuánto, de aquellos que lo hicieran, quedaría intacto?

Incapaces de asumir la vida,
menos capaces aun de asumir la muerte.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Cotidiana.

2009-02-01T20:32:00.000+02:00

_____________________________________________________

Voy rompiendo los inútiles espejos de la lluvia.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Sedienta máscara.

2009-02-01T20:29:00.001+02:00

_____________________________________________________

Siguiendo el rastro
de mi sombra
me alejé de la luz.

En las entrañas de mi nombre
se ha trocado en abismo
la voz.

Sedienta,
descendió mi máscara
a tu río.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Las entrañas del cielo.

2009-02-01T20:24:00.000+02:00

_____________________________________________________

¿Dónde estará el día, escondido,
el camino, dónde la lenta nube
que pasará sobre nosotros, indiferente?

¿Dónde las raíces que buscan
las entrañas del cielo,
dónde tu palma tendida
y este espectro cobijándose en ella?

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

La desolación de la belleza.

2009-02-01T20:16:00.002+02:00

_____________________________________________________

La desolación de la belleza.

Primera refutación:
Asesinos de Parto.

Segunda refutación:
Predicar lo inaudito.

Tercera refutación:
La voluntad del agua.

Cuarta refutación:
Sembrar tempestades.

Quinta refutación:
La certeza de lo incierto.

Sexta refutación:
La alquimia de lo insomne.

Séptima refutación:
Caracol de luz errante.

Octava refutación:
Noctámbulo en fuga.

Novena refutación:
La contemplación de la nada.

Décima refutación:
La tiranía del crepúsculo.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Pupila de águila.

2009-01-05T19:29:00.000+02:00

_____________________________________________________

Escuchen al ídolo sin lengua que canta...
Escuchen su canto de jauría
que nutre ignorancia...

Su carne se alza,
sostenida sin alma,
sobre cabezas fétidas
que en su noche sin sueño
ha regurgitado.

Escuchen al ídolo sin lengua
cantar loas
a la piara que afanosa se estorba
marchando alegre al cadalso...

¡Ah, fatigosa miseria,
tu hedor no es lo porvenir¡

¡Ah, miserable fatiga!
Arengar ciegos,
pupilas de águila,
pupilas de águila.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Destreza de suspiro.

2009-01-05T19:25:00.002+02:00

_____________________________________________________

Exigua caravana,
pábulo de la simiente
que engendra el rumbo.

Mohín ágil,
destreza de un suspiro
que nos atraviesa

como una lanza
de antigua prosapia,
como un sueño,
polen del universo...

Algo regresa,
algo que esculpió tumbas sobre sí.

Algo regresa majestuoso,
como si nunca hubiese partido
y nos da vida...
y nos da vida.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

El Alba.

2009-01-05T19:18:00.000+02:00

_____________________________________________________

Perder el sueño por el sueño,
abrir fuego sobre la sangre
como un albor incontenible,
parir a cada segundo
la dicha de ser finitos,
perecederos,
inflamables.

Parir a cada segundo
el alba.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

El nombre del que fui.

2009-01-05T19:14:00.001+02:00

_____________________________________________________

Lo que susurra el viento en las ventanas,
acaso el nombre del que fui,
su destino errante,
lejano de estas vísceras detenidas.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Hora sin voz.

2009-01-05T19:11:00.000+02:00

_____________________________________________________

En la hora más profunda de la noche,
en esa hora sin voz,
truena la melodía gimiente
de lo que no me atrevo a cantar.

Es el tiempo de la duda
y el no ver de tanta claridad.
Es el tiempo del temor
y no saber...

Debemos andar.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

La simetría del andar.

2009-01-05T19:09:00.000+02:00

_____________________________________________________

Me reencuentro en el silencio,
en la batalla parida por el sueño.
Es otra mi fibra, otra la simetría del andar.
Al parecer el mundo no se distrae.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Fragmento. Carta a Ulises.

2009-01-05T19:06:00.000+02:00

_____________________________________________________

Sin fecha

Debería insistir en la íntima necesidad de entristecerte, de doblegar tu alma, si la tuvieras, y volverla hacia el desasosiego; pero los días me han embrutecido. Como todos, ya no soy el que solía ser, ahora las manos, torpes y desenfrenadas, sólo traman sombras absurdas sobre las horas que me suceden sin pasión ni sentido…
Sí, caro mío, nos hemos perdido, y eso es todo lo que podemos hacer: decirlo, sin buscarnos, y creer que es ésta la manera de hallarnos…
¡Nos aferramos a la vida cuando ya nada nos queda de ella!

Texto: Helmut Brodovsky.
Fotografía: Diego L. Monachelli

Nuevo Libro. Asesinos de Parto: Invitación.

2008-12-03T21:28:00.000+02:00

_____________________________________________________

Yo sería un asesino de parto si tratase de explicar ahora los versos antes de que nazcan. Hay un juego de sombras y luces que rechazan de un golpe toda tentativa de aprehensión verbal. Esa es la contradicción ígnea de quien escribe a la contra. De igual modo la piara nos rodea con su juego macabro, y al tiempo unas palabras anuncian un resurgir de la inocencia, siempre en desequilibrio, siempre en estado de embriaguez. Ese es el reto de Asesinos de parto. Entre sus sombras en ocasiones refulge una luz, iluminaciones en forma de versos que son una sentencia para todo aquello que asesina lo porvenir.
Que no es buen momento para la poesía lo sabemos. Que nunca lo fue, también. Que sigue siendo necesario acometer con palabras desbordantes “esta vida a puro golpe” es una certeza que avanza ajena a cualquier fijación. Así lo resume Diego:

“Asesinar la canción
o padecer su ignominia
con la estéril gracia
de los mansos.”

Algo se nos debe. Algo debemos a esos “demasiados muertos,/arrastrando consigo/todas las banderas, todos los fantasmas.”
De otro lado se puede ser un asesino desde el parto, y a ese doble juego también hay que estar dispuestos. Que sea la hora del Poeta Asesino, de aquel que no da respuestas, que naufraga constantemente hasta que plantea la pregunta inevitable: “¿No seremos una mentira?” Lejos de la quietud, surge esa rabia compartida. A partir de esa interrogante se abre un campo de acción ilimitado. El verbo vuelve a servir para herir, y no simplemente nombrar.

“Ya no volveremos a ser
lo que nuestras bocas
reclaman en el nombre.”

En este terreno preñado de sombras y fuegos, se nos han planteado varias preguntas urgentes de responder, ya que son las de toda la vida. Lejos de la pura anotación de melancolías, fuera por completo del romanticismo barato, hay aquí un poemario que nos espeta a la cara:

“¿Quién tendrá el valor de alzarse en toda su virtud
de mamífero parlante,
de hinchar el vientre de la tierra
con los colmillos ensangrentados?”

Texto: Juanma Agulles
Fotografía: Diego L. Monachelli

Nuevo Libro. Asesinos de Parto: Advertencia al incauto lector.

2008-12-03T21:25:00.001+02:00

_____________________________________________________

En el ejercicio de la transición, en el movimiento de la certeza que se transforma lentamente, existe un segundo de claridad grávido de sombras. Este ínfimo vislumbre necesita desarrollarse en el caos de su centro para acuñar el valor necesario y acometer el desentrañar la espesura de todo aquello que presiente, que intuye y no alcanza, no puede asir.
En ese instante surge la imperiosa necesidad de mutilar la inocencia, de violar el ritmo, de ahondar el verbo hasta que sangre de él lo que oculta.
De este alumbramiento entre sombras devienen las páginas precedentes con más de una década de antigüedad, con la misma vitalidad de entonces, con la misma urgencia de búsqueda y el mismo reclamo de poesía en transición o metamorfosis poética.
Los que han tenido la riesgosa, dudosa ventura de leer trabajos pretéritos entenderán de qué hablo. Aquellos que no, válgales esta breve descripción de los paisajes del parto como advertencia.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Nuevo Libro. Asesinos de Parto – LXXV.

2008-12-03T21:21:00.000+02:00

_____________________________________________________

Nada vencerá a la poesía,
ni el monstruo que rodea
las entrañas que habito.

¡Perversión de la tinta!

Nadie vencerá a la poesía,
ni el monstruo que agita
las entrañas que habito.

Como un silencioso río
parirá mañanas,
junto a la tumba,
en plena quietud
de luna muda,
los nuevos versos.

Nacerá el hombre,
todo hombre y tierra,
desde sus pies a la cresta.
Nacerá al fin
el hijo negro
de la noche negra,
de la tierra negra
con el sol en las costillas
dando lumbre a otro cielo.

Así será, gusano de la nueva seda.
Sus pies serán tallo y raíz,
sus manos, garras
coronando la torpeza
de su antigua gracia...

Ese será el castigo,
será ese el espacio
que hallará su ser
porque así debió ser,
porque así se alzan ya,
insignificancias erguidas.

Pero este tiempo,
no los ve.

El hoy tiene ojos sin pies.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Nuevo Libro. Asesinos de Parto – LXII.

2008-12-03T21:18:00.000+02:00

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Que sea el Lis de tu Blasón,
la noche,
tempestad de luz
violando la gris materia
que nos agita y nos ronda.

Que sea el Lis de tu Blasón,
la raíz que alumbra
el sueño del alba,
la palma que trama los cielos,
la que cava sepulcros,
ventanas en los jardines oscuros.

Que sea el Lis de tu Blasón
el horizonte, el sol
o que sea nada.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Nuevo Libro. Asesinos de Parto – XIV.

2008-12-03T21:15:00.000+02:00

_____________________________________________________

Máscara hambrienta,
herido el rostro que te sostiene y alimenta
oculta en sus llagas
el viento que sueña todo andar.

Se inflama en gestos
su ardor
y es una sombra prisionera
entre lo mudo y el callar.

Máscara hambrienta,
prisión de lo errante,
en este asqueroso
carnaval de soledades.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Nuevo Libro. Asesinos de Parto – LXXI.

2008-12-03T21:11:00.000+02:00

_____________________________________________________

Perseguir el horizonte,
desde la planta enlodada,
desde la palma cerrada
sobre la tinta
hacia el ojo blanco
de la negra noche,
ventana abierta sobre el jardín
de la muerte atribulada
por el espanto que el hombre
le ha concedido a su gracia.

Perseguir el horizonte
o arrebatarle a los días
la estéril destreza
que les da vida…

Perseguir el horizonte
o ser nada.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Nuevo Libro. Asesinos de Parto – XLVIII.

2008-12-03T21:07:00.000+02:00

_____________________________________________________

El frío que hiere al mundo
silba en el gesto ausente de tu sonrisa
una canción que nadie escucha.

Un gesto amarillo en la placida orilla
de tu carne tendida entre las sombras.

La lluvia que abrió tu vientre
es la sed en la que se hunde mi rostro
y te nombra.

Una mano hiende el aire, cuchillo
que abre los ojos
en la espalda de la noche

Ya no volveremos a ser
lo que nuestras bocas
reclaman en el nombre.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Nuevo Libro. Asesinos de Parto – XLI.

2008-12-03T21:03:00.000+02:00

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Un pulso, demiurgo de espanto.
Una contracción en el vientre
del universo.

Libertad.

Insolente gesto.

¡Es tan frágil este barro!

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Nuevo Libro. Asesinos de Parto – XXI.

2008-12-03T15:45:00.000+02:00

_____________________________________________________

Asesinar la canción
o padecer su ignominia
con la estéril gracia
de los mansos.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Si fallamos.

2008-11-04T14:43:00.001+02:00

_____________________________________________________

Si fallamos al asesinar a Dios
y hoy lleva otros nombres…
No podemos, ni debemos fallar,
en lo imperioso:

Asesinar al público.

…

La enajenación es el sostén del público.

El arte se sustenta por si solo,
la bestia que lo devora
sucumbe ante el vacío.

…

Buscamos la palabra
entre las ruinas del sueño y la mañana.

Insomnio sin gracia.
Dormir sin sueño.
Despertar sin ganas.

Hambre de diversión
saciado en la decadencia.

Resinificar lo cotidiano
o abandonar la vida.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

A nuestras huellas.

2008-11-04T14:37:00.001+02:00

_____________________________________________________

Le han crecido clavos
A nuestras huellas

Enjaular peces
Vomitar mañanas
Exonerar nocturnidades
Y desvelos
Eyacular pacientemente
Soledades.

¡La muerte juega en el jardín de un sueño
que aun no ha sido soñado!

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Muros.

2008-11-04T14:31:00.001+02:00

_____________________________________________________

¡Las certezas de han vuelto muros!

Como si el sueño se desgastara,
Como si se degradara a cada vigília,
En cada segar el mundo
Y a pesar de esto, se reconstruyera, más tangible,
En otra orilla lejana y solitaria,
Más adentro, un adentro inagotable
Y sereno que se abre mansamente a su paso,
Paso que babea frágiles luminiscencias,
Estertores de lo que será, de lo que está siendo ya…
Se abren las fauces del dudar…

¡Las certezas de han vuelto muros!

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Verbos imposibles.

2008-11-04T14:28:00.000+02:00

_____________________________________________________

¡Buscamos la tierra de los verbos imposibles!

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

A dos suspiros de mis manos.

2008-10-05T19:05:00.001+03:00

_____________________________________________________

La silenciosa violencia
de los días.

La monótona oscuridad
de dormir.

El miserable despertar
y transcurrir.

A dos suspiros de mis manos
algo me nombra en susurros.
Presentir beligerante
que ensancha su raíz en mis entrañas.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Asesinar el futuro.

2008-10-05T19:02:00.000+03:00

_____________________________________________________

Subestimar al prójimo
es asesinar el futuro

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Insolentes nuestras manos.

2008-10-05T18:57:00.001+03:00

_____________________________________________________

Lo cotidiano nos consume
la pasión que nos quedaba
ya no hay fuentes de donde beber
ni sed que nos interesa saciar.

Las horas traman muros
aprisionando las sombras
que fuimos, sondando el sueño,
y ante el mundo se vuelven insolentes nuestras manos.

Nos urge un hambre que no nos pertenece
y velan nuestras entrañas
con rumor de cuervos.

Nada hay de lo que fuimos,
nada fuimos de lo que deseamos ser.

Nos urge un hambre de pertenencia
y velan los cuervos
ante nuestras entrañas y su rumor.

Tramado como sombras o muros,
lo que fuimos nos aprisiona
y ante el sueño se vuelven insolente
el mundo y nuestras manos.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Lo imposible.

2008-10-05T18:52:00.000+03:00

_____________________________________________________

Volver no es un verbo,
es lo imposible.

El porvenir nos arrollará.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Ciegas mariposas.

2008-10-05T18:49:00.000+03:00

_____________________________________________________

Ha parido el viejo orbe
ciegas mariposas
que volaron errantes
sobre las huellas
de las sombras que supimos ser

Las ha parido
desde la flor
que sueña al sol
toda raíz

Ay
ciegas mariposas
ciegas brasas
de la madera al mañana

Ay
ciego cantar
de sombras en vuelo errante
ciegas desavenencias
interrogantes del porvenir

Ay
ciegas mariposas
bebiendo luz de la simiente

Ay
ciegas mariposas
rumbo al sol

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli
_____________________________________________________

El primer llanto de la vida.

2008-10-05T18:44:00.002+03:00

_____________________________________________________

…y los estruendos, como de guerra, no nos dejaron oír
el primer llanto de la vida.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Duerme el mundo.

2008-10-05T18:42:00.000+03:00

_____________________________________________________

Un sueño errante y discreto.
Un susurro oscuro y beligerante.

Duerme el mundo
en la palma de lo muerto.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Dónde.

2008-09-13T15:50:00.000+03:00

_____________________________________________________

Todos los espejos ocultan mi rostro.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Aunque eso ya no fuera.

2008-09-13T15:46:00.001+03:00

_____________________________________________________

Él ya no habitaba su nombre.

Ella insistía en nombrarlo.

Él acudía a su llamado, iba sin ser.

Ella temía el vacío,
por eso nombraba lo que conocía
aunque eso ya no fuera.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Gracias.

2008-09-13T15:43:00.000+03:00

_____________________________________________________

Gracias por el día.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Truenos como ojos.

2008-09-13T15:38:00.001+03:00

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Truenos como ojos
que al cerrarse
todo lo devoran.

Tu río que calla
y te ahoga.

Tus manos que jamás
supieron cantar.

Truenos como ojos
que al abrirse
aniquilan toda voz.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Encender las sombras.

2008-09-13T15:33:00.000+03:00

_____________________________________________________

Una estela de sal y tu carne y tus huesos
alejándose de todo aquello
de lo que no se puede escapar.

Otras banderas te darán cobijo,
otros hombres encenderán las sombras,
otras sombras treparan la noche y el hambre,
otra noche callará su voz.

Oirás el callar, verás las sombras erguirse,
la noche respirar.

Habrá hombres, banderas
estarán tu carne y tus huesos
y una novel e indeleble
estela de sal.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Cuando despierte la luz.

2008-08-19T15:28:00.000+03:00

_____________________________________________________

Todo extraño, todo lejano, inconcluso, incluso yo.

Seremos ciegos cuando despierte la luz.

Quiero desnudar el cielo.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Perseguir el horizonte.

2008-08-16T15:28:00.002+03:00

_____________________________________________________

Perseguir el horizonte,
desde la planta enlodada,
desde la palma cerrada
sobre la tinta
hacia el ojo blanco
de la negra noche,
ventana abierta sobre el jardín
de la muerte atribulada
por el espanto que el hombre
le ha concedido a su gracia.

Perseguir el horizonte
o arrebatarle a los días
la estéril destreza
que les da vida…

Perseguir el horizonte
o ser nada.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Pisar la Tierra.

2008-08-16T15:23:00.001+03:00

_____________________________________________________

Quiero pisar la tierra,
quiero oír el canto
de la noche festejando el día
como parte de su encanto,
como parte del ensueño
que nos dota de vida.

Quiero pisar la tierra,
quiero beber su llanto,
abrirme paso por su espalda
y ahuyentar todo espanto,
desterrar de sus pupilas
a los hombres de la muerte
o ser la muerte misma...

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Tan pocos.

2008-08-12T16:40:00.000+03:00

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Hoy es un hermoso día
para festejar
los besos y los naufragios.

Hoy es un hermoso beso
para festejar
el día y los naufragios.

Hoy es un hermoso naufragio
para festejar
los besos y el día.

Hoy un hermoso beso
festejó
el naufragio del día.

¡Que hermosa noche!
tan lleno su vientre,
su vientre de perpleja trinidad...
¡que tan trinidad!
¡Multiplicada por siglos!

Hoy es un hermoso día
para festejar
los besos y los naufragios...

Oh!, tantos,
todos,
tan pocos aun...

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Serás.

2008-08-12T16:33:00.001+03:00

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¿Qué diatribas horrorosas corroerán tu carne
cuando al fin te halles ante ti mismo?

¿Qué soberbia madurará en tu rostro
cuando en tu mano se pose,
detenido, el universo?

Acaso creyeras que en un soplido
tu hálito engendrará puro
lo que has corrompido.

Pero el vaho de tus cuerdas
parirá las tinieblas sólo para ti
y la vida te será ajena...
más allá de tu cuerpo seguirá viva
y nada sabrás de ella
como nada has sabido hasta ayer
y al fin serás consubstancial testigo
de tu entierro.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Donde debes arder.

2008-08-12T16:25:00.000+03:00

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Se abren al sol
las ventanas de tu rostro

y es tu voz
la que despierta al mundo

pero las puertas del adiós
aun siguen abiertas.

Eres la llama
en la que debes arder.

Tus pies
hambrientos de caminos
temen que quieras
volverte ceniza
en las luces que te rondan
y es la voluntad
y es el sueño
y es el tiempo
de comprender.

Eres la llama
en la que debes arder.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Sonrisa de escarnio.

2008-08-12T16:08:00.000+03:00

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Es tu aliento demorado
del futuro

lo ciego
tu dormir solitario
el gestar como nuevo lo pasado

Prefiero esta soledad de otoño
ser este esqueleto mutilado
a tu beso de ayeres
a tu sonrisa de escarnio
a tu quietud de muerte
y engaño

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Endrina tempestad.

2008-08-12T16:00:00.000+03:00

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Supe de mí al despertar
bajo los dientes de la noche
frente al que yo era, lanzándose
a la endrina tempestad del mar.

Supe de mí y ya jamás
pude alejarme, ni escapar,
de ese yo que me contenía.

Acaso él supiera más de lo que yo sé.

Acaso esa fuera la razón
que lo alentaba a buscar
entre las sombras.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Las sombras callan.

2008-07-07T19:10:00.002+03:00

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Las sombras callan y se levantan soles
entre las verdades que se hartaron de ser certezas.

El cielo agita su cascabel de ceniza
y en la risa ausente de unos dedos que cantan
hago mía la carne y carne su recuerdo.

¡Sobran en el cielo las estrellas
si no puedo alcanzarlas y a cada intento se alejan!

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Resignificar.

2008-07-07T18:56:00.001+03:00

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Resignificar lo cotidiano

o

abandonar la vida.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

El hambre de la miseria.

2008-07-07T18:48:00.001+03:00

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El hambre de la miseria
nos hace acometer contra el mundo...
¡esa es toda nuestra vanidad!

Dentro del sol
habita una sombra
que sueña luz.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Bienaventurados.

2008-07-07T18:38:00.002+03:00

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¡Bienaventurados aquellos

que todo lo abandonan

en busca de otro sueño!

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Y por cruces llorarán.

2008-07-07T18:31:00.001+03:00

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La semilla de la lluvia ya llegará, al fin!

Se abrirá al fin el vientre, junto al mar!

Será esta la última noche, ciega, noche intempesta.

Niño que lloras tras mi ventana,
sólo una sombra serás cuando despierte el alba…

Y por cruces llorarán…

Y por cruces llorarán.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Ando descalzo de viento.

2008-07-05T22:21:00.000+03:00

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La belleza del destruir

Devastarlo todo y comenzar otra vez

Ando descalzo de viento

Cuervo de hermosura insomne

Quiero ensuciarme la carne

Quiero arder sin importar dónde ni quién

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Despertar.

2008-07-05T22:13:00.000+03:00

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¡Violento fulgor tramó la noche en su andar!

El despertar es una guerra

Marzo de siempre
Un siempre de nunca
Un nunca desilusionado y frenético

El verbo de tu gracia
el destino de tu sueño

El despertar es una guerra

¡Violento fulgor tramó la noche en su andar!

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Invocación para un cielo insomne.

2008-07-05T22:07:00.000+03:00

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Invocación para un cielo insomne.

Embrutecido
Voy a beber tu selva
Baba de poeta
Sólo desaparecer
Desaparecer solo
Una sombra desterrada
Un yo que parte de mí
Sin llevarme

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Dolor de verbo encarnado.

2008-07-05T21:52:00.001+03:00

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Dolor de verbo encarnado…
Tristeza de saberse

Ay, voluntad!

Desterrar las sombras
para darles cobijo más allá.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Los clavos de esta cruz.

2008-06-17T15:20:00.002+03:00

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Cuando la ciudad deje de parirme en cada esquina
y desde mis entrañas dejen de gritar los fantasmas
que trepan lo inaudito.
Cuando dejen de buscarme las esquizofrénicas
sombras que tejen el tiempo.
Cuando mis dedos solos se apaguen en los ceniceros,
cargaré con mi bolsa de huesos
buscando otro sueño que habitar; mientras tanto
seguiré escupiendo los clavos de esta cruz.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Lene corriente.

2008-06-17T15:13:00.001+03:00

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Desligar las ligaduras
libando la lene corriente
de los días.
Tramar puentes alfabéticos
desde la esfera que habitamos
hacia la esfera que nos habita,
amasijo de entrañas
mal tramadas,
trágica tiranía
de ligaduras indesligables
libando la lene corriente
de los días.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

¿Dónde sino?

2008-06-17T15:10:00.000+03:00

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Una suerte de abolición.
Desapego,
ya no ser mas que en la entrega…

¿Dónde sino?

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Y nadie está.

2008-06-17T14:53:00.000+03:00

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Será la magia redundante
de los días que mueren,
estéril la gracia,
será un viento mudo
tendido en el beso
que se cierra en la oscuridad…
y nadie está.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Si nombro a la noche.

2008-05-19T12:24:00.001+03:00

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Si nombro a la noche,
me nombro, me llamo...
tiembla el firmamento,
ausente,
centro, vientre, entrañas
del que soy y no está,
del que me habita y se alejó
en busca del que fui.

Si nombro a la noche
me nombro, me reclamo.

Fotografía - Texto: Diego L. Monachelli

Diálogo.

2008-05-18T21:49:00.001+03:00

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- Discúlpame hijo, he visto el esfuerzo que le suscita su pierna al caminar, ¿qué le ha sucedido?
- Nada importante y si me disculpa...
- Sabe, ¿le molesta si lo acompaño?, es que para mí es de vital importancia saber qué le ha sucedido...
-¿Qué puede tener de vital y de importante cómo conseguí esta renguera?
- Puede serlo todo o quizás nada, el futuro de las naciones, el principio del futuro del mundo puede estar dentro de tu herida, detrás del puño que la infringió...
- Ah! que bien... Discúlpeme señor, pero no estoy de humor para hablar de mi pierna y menos ahora que estoy apurado, aparte ya bastante tengo en cargar con ella...
- No te quejes hijo, ese es tu destino y debes saber llevarlo, debes ahondar en él para hallar su centro que no será más que el tuyo, de hecho cosas realmente terribles hay en el mundo, hijas todas del peor mal... ¡La traición! Yo mismo he padecido y padezco aún de ese dolor. Uno de mis hijos, el primer traidor, intentó, hace siglos ya, usurpa mis dominios...
- En eso de la traición estamos de acuerdo, pero ¿no le parece mucho eso de los siglos? está bien que usted sea viejo pero no ha de serlo tanto.
- Yo soy la historia, hijo, y al fin creo que aquel está venciendo. Sus hijos han sido más temibles aun, en ellos se conjugó el odio heredado, ignorante de raíces, la ambición y la inteligencia súbdita de una guerra que ya ha perdido su razón, su nombre y hoy confabula en enormes, terribles palacios... El castigo que les procuré ha sido, al fin, mi propio castigo... Pero dime, ¿qué le ha sucedido a tu pierna?

- Mire, realmente lo siento por usted pero sigo sin entender qué tiene que ver mi pierna en esto, aparte ya le dije que no quiero hablar de eso.
- Tal vez no lo recuerdes. No te sientas culpable por eso, la memoria es algo incierto. Yo, por ejemplo, ya he olvidado sus formas y sufro de tremendos abismos, de increíbles olvidos, todos mis destinos se han hecho uno y minúsculo pero no he sesgado... Sin embargo estoy tan seguro de que eres tú! ¿Has estado en Sinar?, ¿En Betel?
- No creo, estuve en Chacarita, en Palermo y la Boca también en Venado tuerto, en Melincué... ¿En qué provincia quedan?
- Que extraño, hijo, de seguro tu rostro... es tan parecido, ¡aunque mi memoria!... ¿No has estado ahí?
- Me parece que me está confundiendo. En otra oportunidad anduve por Ombuctas, Médanos, ingeniero White, pero de esos lugares que dice no tengo ni idea. Aparte le voy a pedir un favor: no me llame hijo, no soy su hijo...
- De hecho lo eres...
- No señor! Mire usted me está confundiendo, yo no soy ningún traidor ni nada por el estilo, bien que lo estoy respetando. Si usted tiene problemas con sus hijos vaya y háblelo con ellos, no conmigo... Yo no lo conozco y esto se termina acá. Al que sí conozco bien es a mi viejo y no es usted, así que haga el favor...
- Ah, tu padre!! ¿Dónde está él?
- Pero ¿cómo, no me dijo usted que era mi padre y ahora quiere saber donde está?... Usted está mal...
- Está bien, está bien... yo solo pido un poco de paciencia para este anciano débil de memoria... a la deriva en la eternidad. Ya las cosas no son como antes, no para mí... Ah!! La memoria. ¿Cuál es tu nombre, hijo?
- ¡No me llame hijo!... mi nombre es Santiago.
- ¡Jacob!... ¡Jacob!
- ¡¡No, No!! Santiago y no grite que la gente va a pensar que le estoy robando o cualquier cosa, siempre piensan mal de los rengos, más con su facha y gritando. Van a decir que me estoy aprovechando de un viejo greñudo.
- Ah, Jacob!... yo sabía que eras tú...
- Usted no entiende nada, viejo. Le dije Santiago.
- Sí, ya lo sé, esa es la dificultad de este mundo, nada es. Tú no eres quien yo digo y dices ser quien eres... ese es el castigo, cierto!... ese es... se ha perdido el verbo... Ah memoria, que tristes jugarretas me haces padecer. Nada es lo que se nombra, nada vive dentro del nombre, la identidad y lo nombrado ya no son lo mismo, el nombre ya no es lo nombrado.
- Usted está loco. Si yo digo algo es eso y punto, ¿qué más? Ese es un perro... y es un perro, listo. Después alguien le pone un nombre y es un perro con nombre...
- No!! Esa es una convención, es el inútil esfuerzo del hombre por organizar el mundo, darle forma y, así, entenderlo. Es la manera de intentar ser dueño y no parte. El nombre ya no signa un destino, nada es lo que se nombra... nada.
- ¿Y usted quién es?, ¿Cómo se llama?
- Yo soy quien todo lo era, y mi nombre, hijo... Ah, memoria!...
Hace tanto que nadie me nombra que ya lo he olvidado.

Ilustraciones: Lucia Lemmi
Texto: Diego L. Monachelli
Del libro “Los Gorriones Suicidantes”